Il buvait ses cinq litres par jour, mais on ne pouvait pas dire que ce fût un ivrogne. Il détestait les Noirs, mais il n'était pas raciste, loin de là ! Il était malin comme un singe, connaissait la côte d'Afrique comme sa poche, et quand on lui révéla l'existence, sur l'île de Matakong, d'un fabuleux trésor planqué par un ancien forban anglais, il n'hésita pas. En bon Breton, il fonça. A la godille !
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Ça vous est arrivé, à vous, un soir que vous rentriez du boulot retrouver Bobonne, de vous faire héler sur un quai de métro par une mignonne au regard dévorant ? - Baptiste ! qu'elle m'a appelé. Avec amour. Forcément, je l'ai aimée à mon tour. Mais alors, fini le train-train, la grisaille. La paix aussi. À moi la peur, la violence, le mensonge, le sang. Tranquille comme Baptiste, hein ? Quelle blague ! Et le plus fort, c'est que, justement, je ne m'appelle pas Baptiste...
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Mon Dieu, quelle java ! Le Cantalou, le Charbonnier et la belle Laurette - tous des Auverpins ! - désespérant d'obtenir le chiffre du coffiot où, depuis vingt ans, dans une ferme abandonnée de Haute Provence, dormait un milliard et demi en barres d'or. Et le tueur qui bousillait tout le monde, y compris l'homme qui le connaissait, le chiffre !
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Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.
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Cette fois, le "détective sans nom" joue avec le feu, et manque de peu de subir le sort des sorcières du Moyen Âge. Cette fois-ci, sa petite copine, la belle Kerry, lui donne un sérieux coup de main.
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On ne meurt pas moins dans l'Allier qu'ailleurs, plutôt plus depuis que les gens des villes y viennent en vacances, et que les anciens flics y prennent leur retraite. Dans l'ensemble, les flèches volent bas, les cartouches de chevrotines atteignent n'importe qui... Si c'est pas malheureux, en plein été !
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Se faire un rail sur un paquet de cigarettes, avec un ticket de métro, en moins de vingt secondes, c'est comme le vélo, cela ne s'oublie pas. Pourtant, là-bas en Bretagne, Laurent Dewalter pensait avoir trouvé l'oubli. À Paris, il n'y revenait que deux fois par mois. Pour venir chercher sa fille et la ramener. C'était les seuls rapports qu'il entretenait avec la capitale. Jusqu'à ce que l'assassinat de Philippe Morgan, l'ami des mauvaises nuits, ne mette le feu à la poudre blanche.
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Montréal, 1964. Normand Bazinet est petit pour son âge. Quand sa grand-mère est assassinée avec l'embout d'un parapluie, dans son lit à l'Hôtel-Dieu, personne ne pense qu'il pourrait être le coupable. Mais, lorsque la police apprend qu'il avait dix ans et non sept, on l'envoie « pour son bien » dans une maison de redressement. À sa sortie, il a un seul désir : tout oublier. Ce qui ne l'empêchera pas de passer les vingt-cinq années suivantes à chercher la vérité. Parce qu'autour de lui les gens qu'il aime se mettent à mourir, de plus en plus nombreux. Et même avec entrain, pourrait-on croire.
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Avoir un papa chef d'orchestre de renommée mondiale, dans la vie, c'est un bon début. Sauf quand le papa en question, vous ayant engendré hors des liens du mariage, ne vous a pas reconnu. Et vous voilà obligé, pour devenir l'héritier éventuel de cet odieux papa, d'aller le rencontrer dans la jungle de l'Amérique centrale. Et c'est malsain, ce pays-là !
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« Dans les centres urbains, on immole en général la bête de ses moyens : une poule, un coq. Mais, au fur et à mesure qu'on monte dans l'échelle sociale, et qu'on est bourré aux as, l'obole passe d'une chèvre ou d'un bouc au mouton, d'un mouton à une vache, de la vache à un être humain, ce dernier étant généralement considéré sans protection surnaturelle... »
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Il y a une couple d'années, la Nouvelle Calédonie était à feu et à sang. Pas uniquement à cause de l'arrivée de l'avocat tourangeau Delcroix, venu défendre son vieux copain le journaliste Machin, qui s'est retrouvé un beau matin avec une trentaine de gendarmes dans son petit-déjeuner, mais il faut avouer qu'ils y ont mis du leur pour ajouter à la pagaille ambiante. Et si tout ça, la garde à vue de Machin, les barrages, les incendies, bref "l'île la plus proche du paradis" plongée en plein enfer, n'était dû qu'aux manigances du "vieux Nick" ?
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J'avais pourtant décidé de ne plus m'occuper des affaires du monde. Perdu dans mon désert mexicain, bien tranquille, j'essayais de soulever les pierres rien qu'en les regardant dans les yeux, comme mon maître tibétain me l'avait appris. Et puis le monde m'a rattrapé. Le monde et ses tueurs cinglés. Le monde et le corps de cette femme, qui ferait oublier les pierres au plus endurci des Lamas.
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Un tueur à gages sans gages, ça peut devenir furieux. Ne vous avisez pas d'"oublier" le paiement, le contrat pourrait se retourner contre vous. D'abord, vous recevrez un signe. Si vous ne voulez toujours pas comprendre, les manifestations se feront de plus en plus pressantes et macabres : c'est le jeu du Petit Poucet. Le tueur a eu le temps de le roder depuis l'Algérie mais, aujourd'hui, les règles lui échappent, le chasseur est devenu proie...
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La nuit des Auverpins. Mon Dieu, quelle java ! Le Cantalou, le Charbonnier et la belle Laurette - tous des Auverpins ! - désespérant d'obtenir le chiffre du coffiot où, depuis vingt ans, dans une ferme abandonnée de Haute Provence, dormait un milliard et demi en barres d'or. Et le tueur qui bousillait tout le monde, y compris l'homme qui le connaissait, le chiffre !
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Quand on travaille à la télé dans une émission spécialisée dans la recherche des personnes disparues, on a tendance à se croire capable de remettre en ordre la vie des autres. Quand il accepte de rechercher un expert en art, qui a filé avec un manuscrit de Molière, Martin Paradis est loin de se douter que le vrai monde est encore plus dangereux que celui de la télé...
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En France, on les appelle des poulets. Aux États-Unis, des cochons. Au Québec ? Des chiens, même si on a souvent envie de les traiter de « chiens sales ». Quand ils font une connerie, pour la cacher, ils en font une plus grosse, qui devra être dissimulée par une énorme, et celle-là, par une monumentale... Mais si vous trouvez que c'est exagéré, attendez de lire ce qui est arrivé à Carmen Paradis...
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Ils étaient trois frères, ils avaient des yeux gris, des chemises rouges, une mauvaise réputation et une immense fortune. Enfin, pour la fortune, c'est façon de parler. Car Don Alberto, dans son testament, avait précisé que ses biens ne devaient pas être partagés entre ses trois neveux, mais revenir au dernier vivant. Le testament pousse-au-crime, quoi !
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Dans le quadrilatère pourri, on suffoque, car les hautes cheminées vomissent - jour et nuit - des fumées chargées de miasmes. Et c'est pourtant vers ce quadrilatère, que convergent tous les Nomades-Manouches, Tziganes, Gitans...
C'est à nous de savoir si nous vivons bien ou mal ! déclare Icare, le Manouche.
Mais cette opinion n'est pas partagée par les fonctionnaires de l'hygiène publique, ni par quelques autres individus beaucoup moins "humanitaires".
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Un baobab est un bel arbre, qui donne une belle ombre, mais c'est un arbre solitaire.
Ce baobab-là vivait lui aussi en solitaire, isolé de ses semblables par son infirmité : il était aveugle. Mais son ombre s'étendait loin, et bien des jolies filles venaient s'y réfugier.
Évidemment, ça ne plaisait pas à tout le monde.
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Elle tapota le siège de gauche. - Appelez-moi Kwonchaï à la façon siamoise. Et venez vous asseoir ici. L'argent obéit. Une fois les deux portières refermées, il se tourna vers la jeune fille et demanda : - Alors qu'avez-vous à me montrer ? Kwonchaï lui fit face, passa sa main gauche derrière la nuque du Français et l'attira vers elle. - D'abord cela... Et Jordan sentit se poser sur les siennes des lèvres douces et, tièdes au goût de miel.
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Tout brisa, tout cassa, tout flingua, tout baluchonna... Du moment où le grand Georges, dit Geo-la-Sulfateuse, et ses Corses ont décidé de nettoyer leur fief des équipiers à Raffaélo-le-Sicilien, c'est, entre Marseille et Nice, la corrida a muerte, au son des sifflets à faire valser les escargots et des mécaniques à secouer le paletot. Les croque-morts ont du cadavre sur la planche. Cependant à l'arrière-plan, de hautes personnalités politiques, des grossiums, tirent les ficelles. Et c'est sur leurs ordres que les deux bandes vont se disputer la possession d'une serviette bourrée de documents compromettants, concernant certains trafics avec l'Extrême-Orient. Un peu bousculée, la valise diplomatique. Mais il faut ce qu'il faut. Sous le soleil, le sang sèche vite et les morts vont plus vite encore. Le soleil, la mer, le ciel. au milieu de décors faits pour parler d'amour, ce sont les pistolatches et les grenades qui ont la parole. S'agit de planquer ses os. C'est Geo qui l'a dit : - Pas de strapontins pour les canards boiteux !
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