Ça vous est arrivé, à vous, un soir que vous rentriez du boulot retrouver Bobonne, de vous faire héler sur un quai de métro par une mignonne au regard dévorant ? - Baptiste ! qu'elle m'a appelé. Avec amour. Forcément, je l'ai aimée à mon tour. Mais alors, fini le train-train, la grisaille. La paix aussi. À moi la peur, la violence, le mensonge, le sang. Tranquille comme Baptiste, hein ? Quelle blague ! Et le plus fort, c'est que, justement, je ne m'appelle pas Baptiste...
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Il buvait ses cinq litres par jour, mais on ne pouvait pas dire que ce fût un ivrogne. Il détestait les Noirs, mais il n'était pas raciste, loin de là ! Il était malin comme un singe, connaissait la côte d'Afrique comme sa poche, et quand on lui révéla l'existence, sur l'île de Matakong, d'un fabuleux trésor planqué par un ancien forban anglais, il n'hésita pas. En bon Breton, il fonça. A la godille !
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Découvrir qui, quatre ans auparavant, avait assassiné un diplomate français en poste à Caracas, c'était la délicate tâche confiée à l'agent du S.D.E.C.E. Bien sûr, il trouverait en cours de route des collaborateurs : un nonce apostolique plus ou moins en disgrâce, un toulonnais tenancier de boîte de nuit, une entraîneuse guatémaltèque repentie et un assureur de Meurthe-et-Moselle. Une équipe un peu hétéroclite - qui lui permettait pourtant de gagner la partie. Ou de la perdre, selon le point de vue où on se place...
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Ça bouge drôlement du côté de Bainville-sur-Mer, une jolie plage avec de vraies jetées et beaucoup de faux jetons. Un kidnapping organisé par un mouvement autonomiste, suivi du meurtre d'une grand-mère hippie. Il y a aussi de charmants petits vieux, qui savent, à l'occasion, montrer les crocs, même si ce sont des fausses dents. Lou est mis à l'ombre sous l'inculpation d'assassinat et Globule, le « génial » policier, joue les Don Juan dans un caveau de famille, avec chambre, cuisine et salle d'os.
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Trouver sa nécrologie dans son journal du matin, n'a jamais empêché de mourir... après. Il arrive même que ça aide. Confondre Picasso et son ombre n'a jamais empêché une galerie de tableaux de faire fortune. Plus on a de faux, plus on rit. Mais confondre un violon avec une résidence secondaire, ça ne pardonne pas. Surtout lorsque Verdi s'en mêle. Musique, maestro...
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Si vous aimez le rock, lisez cet ouvrage instructif, qui chante la gloire électrique d'un festival comme vous n'en avez jamais imaginé. Mais si vous pensez qu'un bon rocker est un rocker mort, lisez-le tout de même : vous verrez que vous n'êtes pas seul de votre avis.
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La moto, c'est la Rolls du prolo. Bien mieux, c'est son avion, sa liberté, sa toute-puissance. C'est toutes les femmes et tous les plaisirs. Sauf quand le prolo en question, ayant la tête un tantinet fêlée, se prend pour un champion, puis pour un truand à la coule. Alors le rêve passe, l'amour trépasse, tout lasse, tout casse !
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Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.
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Quand on trimbale ses cent douze kilos en plein Sahara, on devrait se sentir confortablement réchauffé... Eh bien, il n'en est rien! On claque des dents. Car le progrès a précédé le Gorille au désert, le progrès sous forme de réfrigérateurs, de ventilateurs et de glacières. Et voilà le Gorille qui tousse, qui éternue, qui bat la semelle... Et quand de gentils voisins viennent lui rendre visite, au lieu d'en avoir le coeur réchauffé, il sent un frisson glacé lui parcourir l'échine...
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Un dernier rideau d'arbres contournés, et ils découvrirent cette chose incroyable - l'enfer. Au ras du sol, le feu était si intense qu'il en était presque blanc. Plus haut, il virait au jaune puis au rouge. Sur le blanc éblouissant, l'ombre grotesque d'un pantin levait avec effort chacun de ses pieds et faisait tournoyer ses bras Brusquement, il se désarticula et tomba sur le sol, inerte.
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Deux hommes dans la nuit, en plein bois, qui creusent un trou... Tout à l'heure, ils vont y descendre une caisse bien clouée, et lourde comme un cercueil. Le Chevillard voudrait bien savoir ce qu'il contient, le petit cercueil en bois blanc. Le boulot de fossoyeur, d'ailleurs, ne lui plaît qu'à moitié. De son métier, il est tueur, le Chevillard - tueur à la Villette. Alors, pourquoi hésiter ? On assomme le copain, on le jette dans le trou et on garde la caisse.
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"A toi, ma jolie, fait Salamera. Bon anniversaire ! Une, deux, trois, quatre détonations... Les impacts en plein baquet secouent le corps du beau Roger durement. Fini, le beau Roger, si poli, trop poli pour être honnête. Salamera essuie le gros pistolet... Tout est paré, du moins pour les quelques heures qui vont suivre. On a même le temps de s'offrir le coup de l'étrier."
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- Dolorès est d'accord pour être ta femme, dit Mario.
Et d'un coup de coude autoritaire, il me désigna ma nouvelle conquête. Je me trompai sur les sens de sa mimique et, me penchant sur Dolorès, crus bon de l'embrasser avec une distinction lointaine.
Mario éclata de rire, Marianne aussi. Même Dolorès esquissa un sourire. Alors je compris. Prenant le sac à main de la belle enfant, j'en retirai les coupures froissées et les enfouis dans ma poche. J'avais fait mon entrée dans la carrière.
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Il parlait maintenant tout haut, Tonio Vincini. Du « Clapotis », du « Crocodile », des camions, des salades, de Rolla... Des salades. Quand l'infirmière pour la piqure de camphre, il avait cessé de délirer depuis dix bonnes minutes. Il ne délirerait jamais plus, Tonio vincini. Il était mort.
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- Qu'est-ce que tu attends, mon chou ? demanda la fille d'une voix caressante. Il s'approcha du lit. Carlotta aperçut les mains gantées, l'expression abominable du visage et comprit qu'il allait la tuer. Et quand les mains se plaquèrent sur sa gorge, elle ne put que remuer la tête faiblement pour implorer une grâce impossible.
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Le Frisé marqua un temps d'arrêt, avec un coup de chaleur dans la tête et la vision satisfaisante d'un gros gibier étendu à ses pieds. Puis il franchit le porche et se trouva sur le trottoir. La nuit tombait. Sur la gauche, un platane cracha une méchante petite langue de feu. Le Frisé exécuta un quart de tout en pliant les genoux et il s'affala sur la chaussée.
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Cet être grand, impassible et un peu mystérieux, avait le don d'irriter les autorités. Mais, très souvent, les dames lui témoignaient de l'intérêt quand il arrivait dans sa B 14 et qu'il en débarquait - grand, musculeux, gris, tanné par le soleil, accompagné de son chien qui lui ressemblait. Il en resultait - ou il n'en résultait pas - des évènements particuliers que Gi laissait venir à lui.
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Je déteste les espions. Ce sont des salauds, des mythomanes, des bureaucrates imbéciles ou des fous dangereux. Pourtant, je suis un espion. Le hasard et les recommandations m'ont valu d'exercer ce métier. Il est bien payé. Il n'exige aucune compétence particulière, à part celle de sa voir rédiger des notes de frais. Salées, mais convaincantes. J'allais oublier... Je suis un espion suisse. Mais oui ! Il y en a !
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Ils prirent le chemin du bosquet. A l'arbre du pendu, un bout de corde se balançait encore. "- Qui lui a fait la courte échelle, au suicidé ? - Personne. Il est grimpé sur une charrette. Regarde les traces." Le jeune policier hésitait. Il finit pourtant par se décider. "- C'est vrai, les traces de la charette sont visibles. Mais ce qui m'étonne, c'est qu'après s'être pendu, le gars ait ramené la charrette à l'écurie. Parce que c'est là qu'on là retrouvée !"
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Le gardien-chef commit l'erreur que Sacco attendait : il entra seul dans la cellule. Tout se passa en quelques secondes, comme prévu. Sacco repoussa son drap, braqua le faux revolver, fabriqué avec de la mie de pain, sur le gardien qui se figea sur place. En un clin d'oeil, Sacco le soulagea de son Colt et l'assomma. L'évasion commençait bien.
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Le combat était vraiment trop inégal. On lui plaça brusquement par-derrière une imparable clé au cou. Il se sentit perdu. Puis, sans transition, il entendit tout près de lui une sorte de "plouf" curieux, suivi d'un autre, puis d'un troisième... La horde qui s'accrochait à lui lâcha prise tout à lui coup et il se retrouva seul étendu sur l'asphalte. Lentement, il se remit debout... Un objet allongé lui frôla l'épaule et vint éclater à trente centimètres devant lui, en une gerbe d'éclats brillants.
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L'ex-légionnaire Hans Schmeller avait bien réussi à photographier les documents ultrasecrets, conseiller américain à Saïgon. Mais son chef, l'agent français Sarthès, avait été tué peu après dans la brousse et le précieux film n'était jamais arrivé à destination. Yeux clairs, mâchoire carrée, sourire charmant, François Joran, barbouze n° 1 du service, est chargé de résoudre l'énigme. Dans le panier à crabes du Sud Vietnam, où sont les purs, où sont les traîtres ?
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Ulcéré, le Consul de France ! Voilà des mois que Sandrine, sa fille adorée, fréquente un beau slave : trop beau pour être honnête. Mais quand il apprend que le copain est un agent de renseignements ennemi, il tremble pour sa carrière. L'arrivée de François Joran n'arrange rien. Pistolets et poignards entrent dans la danse ; des filles disparaissent et, du haut de son cadre doré, voilà que le président de la République se met lui aussi de la partie...
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Quelle journée ! Iancovitch volatilisé et son Ford incendié ; Samboulina assassiné et, pour comble, Henri qui meurt, empoisonné dans mon propre camion ! Le gendarme à qui j'explique mon affaire me demande : "Au fait, Henri ne vous a rien dit, avant de mourir ?" Camenfort me pose la même question et ajoute : "Allons, allons, on sait bien que tu fais du trafic d'armes !" J'aurais dû leur prouver que je n'étais pas dans le coup. Mais j'ai préféré ruser, louvoyer. Ils en ont déduit que j'étais dangereux, l'ennemi numéro un, l'homme à abattre...
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