Il buvait ses cinq litres par jour, mais on ne pouvait pas dire que ce fût un ivrogne. Il détestait les Noirs, mais il n'était pas raciste, loin de là ! Il était malin comme un singe, connaissait la côte d'Afrique comme sa poche, et quand on lui révéla l'existence, sur l'île de Matakong, d'un fabuleux trésor planqué par un ancien forban anglais, il n'hésita pas. En bon Breton, il fonça. A la godille !
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Ça vous est arrivé, à vous, un soir que vous rentriez du boulot retrouver Bobonne, de vous faire héler sur un quai de métro par une mignonne au regard dévorant ? - Baptiste ! qu'elle m'a appelé. Avec amour. Forcément, je l'ai aimée à mon tour. Mais alors, fini le train-train, la grisaille. La paix aussi. À moi la peur, la violence, le mensonge, le sang. Tranquille comme Baptiste, hein ? Quelle blague ! Et le plus fort, c'est que, justement, je ne m'appelle pas Baptiste...
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Ça bouge drôlement du côté de Bainville-sur-Mer, une jolie plage avec de vraies jetées et beaucoup de faux jetons. Un kidnapping organisé par un mouvement autonomiste, suivi du meurtre d'une grand-mère hippie. Il y a aussi de charmants petits vieux, qui savent, à l'occasion, montrer les crocs, même si ce sont des fausses dents. Lou est mis à l'ombre sous l'inculpation d'assassinat et Globule, le « génial » policier, joue les Don Juan dans un caveau de famille, avec chambre, cuisine et salle d'os.
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Si vous aimez le rock, lisez cet ouvrage instructif, qui chante la gloire électrique d'un festival comme vous n'en avez jamais imaginé. Mais si vous pensez qu'un bon rocker est un rocker mort, lisez-le tout de même : vous verrez que vous n'êtes pas seul de votre avis.
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Qu'étaient-ils donc devenus, les diamants que, quinze ans plus tôt, des desperados du Corps Expéditionnaire Français avaient arrachés, par le fer et le feu, à un Seigneur de la Guerre ? Des épaves, des nervis, des barbouzes tombées dans la débine, des anciens héros, des trafiquants s'en disputaient la possession, à coups de grenades, mais les diamants étaient loin, bien loin.
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Moi, personnellement, je n'ai rien contre les hommes. C'est mon corps, pourtant bien joli, qui ne peut pas les souffrir. La détestable habitude qu'ils ont de vouloir à tout prix m'entraîner sur le sofa dès qu'ils me rencontrent, ça, mon corps ne peut pas le digérer. Et le plus fort, c'est qu'après, ils me traitent de glaçon, les mufles ! Alors, pour les punir, je les empoisonne. Au cyanure. C'est une mode que j'ai lancée dans le Tout-Paris. Et, croyez-moi, elle fait fureur !
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Je serais plutôt un crétin, orgueilleux, comme toute boîte qui m'emploie m'a prié d'enquêter sur l'assassinat d'un ingénieur qu'elle avait assuré sur la propre demande de son patron, que j'ai failli me faire rectifier par un truand qui avait tout du technocrate germanique, que ma toute belle du moment a voulu me tromper avec un banquier suisse, que... bref, j'ai fait donner mon orgueil.
Et tout Anglais que je sois, j'ai vengé Sedan. Faites-en autant !
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Si la petite amie du "résident" SDECE à Bangkok ne lui avait pas fait faux bond ce soir-là, alors qu'il l'attendait avec justement beaucoup... d'impatience ; si pour tromper sa déconvenue il n'était pas allé faire un tour dans une discrète et accueillante maison de la capitale siamoise, l'Assemblée Plénière du Traité de l'Asie du Sud Est aurait été plutôt compromise et le conflit vietnamien aurait pris un tour tout nouveau. Le nez de Cléopâtre, comme on dit...
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On peut se croire mauvais tireur et recevoir les félicitations de la police pour un coup bien ajusté. On peut douter pourtant que le hasard soit seul en cause, surtout s'il est aidé par des voitures sans chauffeurs, des ambulances sans malades et des filles sans complexes. Mais au mois d'août, tout le monde ne part pas en vacances.
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Une rouquine n'arrive jamais seule. Avec Claudia, c'était aller au-devant de sérieux emmerdements. Et ça, Macaire aurait pu s'en douter. Ancien « privé » présentement loufiat à l'enseigne du « Veuf hilare », il circule dans le grand monde sur les pas de Claudia, baise la main des dames, distribue aussi quelques coups de latte et manque de peu finir comme pâtée pour chien. Au bistrot, comme dans la vie, c'est le coup de feu permanent. Et tout ça pour une fille qui n'a aucun esprit de famille.
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Écoutez-moi, charmants bambins : si un jour, par malheur, un présentateur de télé larmoyant vous demande : "Qu'est-ce que tu veux faire quand tu seras grand ?". Ne répondez jamais : "policier". Quand vous vous retrouverez, quelques années plus tard, avec un bouclier et un bidule à la main, croyez-moi, vous n'aurez pas besoin de lacrymo pour chialer.
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"C'est Big Mac, le seul rédacteur en chef qui ne gagne jamais aux courses, qui m'a branché sur le Prisunic Raymond Losserand.
Un fait divers banal, en somme. Si l'on m'avait dit que mon enquête se terminerait face à un M 16 manipulé par un dingue sous acide, je ne l'aurais pas cru. Et pourtant..."
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Il y a des jeunes filles qui auraient intérêt à faire sérieusement leurs études, au lieu de se livrer à des activités marginales et interdites par la loi, pour subvenir à leurs besoins d'argent de poche. C'est ce que Line comprit trop tard. Il est vrai que si son papa avait été un peu moins radin...
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C'était un petit flic qui rêvait d'être un grand flic. Depuis toujours. Un pur ! Mais une nuit, son rêve s'est brisé. Tout ça à cause d'un beur de 15 ans, abattu stupidement au cours d'une patrouille. Le petit flic est devenu enragé. Pour se venger, il lui fallait tuer des flics. Beaucoup de flics !
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Pour un jeune prof exilé dans le Nord, s'intéresser au plus doué de ses élèves, ça part d'un bon sentiment, même si le petit prodige a des idées très personnelles - et très explosives - sur la façon d'utiliser les mines désaffectées de la région. Mais quand il trouve moyen de se faire accuser de meurtre, ça devient vraiment difficile de lui sauver la mise. Car tout le monde ment au royaume de Chimérie, et quand la vérité sort du puits, elle est noire... comme du charbon.
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Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.
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Quand on trimbale ses cent douze kilos en plein Sahara, on devrait se sentir confortablement réchauffé... Eh bien, il n'en est rien! On claque des dents. Car le progrès a précédé le Gorille au désert, le progrès sous forme de réfrigérateurs, de ventilateurs et de glacières. Et voilà le Gorille qui tousse, qui éternue, qui bat la semelle... Et quand de gentils voisins viennent lui rendre visite, au lieu d'en avoir le coeur réchauffé, il sent un frisson glacé lui parcourir l'échine...
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Un dernier rideau d'arbres contournés, et ils découvrirent cette chose incroyable - l'enfer. Au ras du sol, le feu était si intense qu'il en était presque blanc. Plus haut, il virait au jaune puis au rouge. Sur le blanc éblouissant, l'ombre grotesque d'un pantin levait avec effort chacun de ses pieds et faisait tournoyer ses bras Brusquement, il se désarticula et tomba sur le sol, inerte.
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Deux hommes dans la nuit, en plein bois, qui creusent un trou... Tout à l'heure, ils vont y descendre une caisse bien clouée, et lourde comme un cercueil. Le Chevillard voudrait bien savoir ce qu'il contient, le petit cercueil en bois blanc. Le boulot de fossoyeur, d'ailleurs, ne lui plaît qu'à moitié. De son métier, il est tueur, le Chevillard - tueur à la Villette. Alors, pourquoi hésiter ? On assomme le copain, on le jette dans le trou et on garde la caisse.
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"A toi, ma jolie, fait Salamera. Bon anniversaire ! Une, deux, trois, quatre détonations... Les impacts en plein baquet secouent le corps du beau Roger durement. Fini, le beau Roger, si poli, trop poli pour être honnête. Salamera essuie le gros pistolet... Tout est paré, du moins pour les quelques heures qui vont suivre. On a même le temps de s'offrir le coup de l'étrier."
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- Dolorès est d'accord pour être ta femme, dit Mario.
Et d'un coup de coude autoritaire, il me désigna ma nouvelle conquête. Je me trompai sur les sens de sa mimique et, me penchant sur Dolorès, crus bon de l'embrasser avec une distinction lointaine.
Mario éclata de rire, Marianne aussi. Même Dolorès esquissa un sourire. Alors je compris. Prenant le sac à main de la belle enfant, j'en retirai les coupures froissées et les enfouis dans ma poche. J'avais fait mon entrée dans la carrière.
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Il parlait maintenant tout haut, Tonio Vincini. Du « Clapotis », du « Crocodile », des camions, des salades, de Rolla... Des salades. Quand l'infirmière pour la piqure de camphre, il avait cessé de délirer depuis dix bonnes minutes. Il ne délirerait jamais plus, Tonio vincini. Il était mort.
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- Qu'est-ce que tu attends, mon chou ? demanda la fille d'une voix caressante. Il s'approcha du lit. Carlotta aperçut les mains gantées, l'expression abominable du visage et comprit qu'il allait la tuer. Et quand les mains se plaquèrent sur sa gorge, elle ne put que remuer la tête faiblement pour implorer une grâce impossible.
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Le Frisé marqua un temps d'arrêt, avec un coup de chaleur dans la tête et la vision satisfaisante d'un gros gibier étendu à ses pieds. Puis il franchit le porche et se trouva sur le trottoir. La nuit tombait. Sur la gauche, un platane cracha une méchante petite langue de feu. Le Frisé exécuta un quart de tout en pliant les genoux et il s'affala sur la chaussée.
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